The Artist de Michel Hazanavicious (2011)
Cuando uno se encuentra en los últimos días del año, cree que ya está visto todo, que la cosecha cinematográfica ha llegado a su fin y que debemos esperar ya al siguiente año que está a la vuelta de la esquina para volver a disfrutar de buen cine, algo que salvo contadas excepciones este 2011 no ha sido muy prolijo.
Y con la mosca detrás de la oreja (porque este invento es casi tan viejo como el cine) uno comienza a escuchar que hay una pequeña película que está dando mucho que hablar. Y uno piensa que es nueva campaña de marketing que ha dado productos tan nefastos y pretenciosos como El Discurso del Rey, El Paciente Inglés, Shakespeare Enamorado o cualquier subproducto de la factoría de los hermanos Weinstein. Pero luego te enteras que es una película francesa, que es muda y que es en blanco y negro. Y aunque pueda parecer el sueño erótico de cualquier intelectualoide o gafapasta que se precie te llama la atención el experimento, aunque te sientas en la oscuridad de la sala de cine con la reticencia de aquel que espera que le vuelvan a tomar el pelo y que lo vendido y alabado no será para tanto.
Gran equivocación. Porque desde el primer minuto del filme quedas embaucado, es tal la maravilla que el francés Michel Hazanavicius ha brindado a los espectadores y que el público español ha recibido como inesperado regalo de navidad. Y la maravilla de los primeros minutos sigue creciendo y creciendo hasta un final que te llena de satisfacción y de alegría y que renueva la fe en el cine como fábrica de sueños.
La mayor reticencia que tenía hacia el filme era su maniobra de hacer una película muda en pleno siglo XXI, porque aunque era arriesgado comercialmente, también era su mayor baza comercial, ya fuera solo por la curiosidad de ver el invento. Pero el invento no es tal y es imposible pensar en esta película tras su visionado de otra manera que de la forma en que ha sido ejecutada. Es muda, porque trata de eso mismo, del paso del mudo al sonoro, de los cadáveres y las ilusiones que dejó por el camino, pero también del orgullo mal entendido, de que no importa lo alto que llegues porque el fracaso y el olvido está a la vuelta de la esquina. Pero también trata de la reticencia y el miedo al cambio, de la tranquilidad en lo acomodaticio, pero sobre todo trata del amor.
El amor de un cineasta por su obra, del amor por el cine, por un trabajo bien hecho, de un chófer por su empleador (magistral James Cronwell, el mejor Alfred que podría tener un Batman) de una mascota por su amo(el perro del protagonista se merecería una nominación al Oscar como mejor secundario) y sobre todo el amor entre un hombre y una mujer, ambos interpretados por dos actores en estado de gracia, que realizan dos interpretaciones dignas de todo elogio, máxime cuando han sido capaces de expresar tal torrente de emociones y sentimientos a través de los gestos y el silencio. Jean Dujardin, que interpreta a la estrella del cine mudo George Valentin y la bella y glamourosa Bérénice Bejo como Peppy Miller están soberbios en sus roles protagonistas.
Y la película funciona no solo por ellos, sino también por la dirección magistral de Hazanavicious. Una dirección y un director que no llama directamente la atención de manera directa, sino que sabe mantenerse en un segundo plano para contar una historia sencilla en apariencia, pero rica en contenido. Una dirección sutil, inteligente y muy pero que muy hermosa, que además es magnificada por un score de otra época y otro mundo que junto a un montaje preciso y rítmico como pocos, concatena escena tras escena de manera vertiginosa, haciendo uso de elípsis y saltos temporales de manera brillante y lo más importante, haciendo que sus 100 minutos pasen como un suspiro.
Poco más puedo decir de una de las mejores películas del año y que pronostico que puede ser la gran favorita para dar la campanada en la noche de los Oscar. Por una vez, los premios serían bien merecidos.
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